Ecrire relève pour moi de l’expérience amoureuse. Le texte s’impose à moi, m’accompagne nuit et jour, s’insinue jusque dans mes rêves. Certaines phrases me hantent, les mots reviennent en boucle, en force, murmurés à mon oreille. J’y pense tout le temps, je ris toute seule, tout entière dans mon dialogue avec lui. Rien d’autre ne m’intéresse. Je traine, je m’abandonne à la rêverie.
J’y retourne le cœur battant, parfois au milieu de la nuit, je reconstruis l’histoire, j’enlève une virgule, je remplace un mot. J’ai mal au ventre. Angoissée de ne pas être à la hauteur. Et quand j’arrive au bout de la page, quand je sais que c’est juste, c’est tout mon être qui se détend. Je peux souffler, je suis heureuse. Un truc au niveau du plexus. Je suis comblée.